À celle qui, les bras ballants, partit.
Comme s’ils étaient sans poids.
D’avoir tant embrassé.
Elle, d’avoir tenu la source.
Rieuse, entre ses doigts, fileuse.
Pourtant, aurait pu s’évanouir,
d’avoir « avait » et « serait,
les deux, tant maintenant, tenus.
Mains,
en oiseau immobile
d’avant un seul piqué,
comme la vie, en tant de fois,
commence.
Le jaillissement, entre ses mains,
comme on retient l’eau.
Comme, juste au moment où,
les enfants ont à se séparer.
Reine des terminaisons,
et des commencements,
elle s’apprête.
Mais comment sait-elle?
La parenté secrète,
l’amour l’un pour l’autre
de déchirement
et de sérénité ?
Comme ses mains disposent
en allées tectoniques,
la suite… non de contraires
- ondée n’a pas d’antonyme -
mais celle de plages
de sensibilité, qui auraient pu suffire.
Cependant, ces passages,
elle les transfigure,
de les voir liés
de les laisser jouer
comme pour voir
chacun son tour.