Jules Pétrichor - Rixe par Christophe Esnault

 

 

Un texte que l’on pourrait aborder hâtivement en un récit, mais plutôt une fiction qui crève le réel. À hauteur d’un gamin qui ne l’est plus vraiment. Collégien pourtant. Dans un quartier. Quelque part où les habitants ne quitteraient les lieux pour rien au monde. Son père dans le canapé. Sa mère qui travaille à l’hôpital. Deux frères dont un dans la logistique, l’autre en costard avec sa voiture en Uber. Vivre la main sur le manche d’un couteau.  

Il ne faut pas tomber. Si tu tombes, il y en aura trente à te tomber dessus et à te fracasser le crâne. 

La banlieue expliquée à ceux qui ne sont jamais montés dans un RER ou qui ont peu lu ou vu des films sur le sujet. On pourrait dire seulement cela à la lecture du texte. Ce qu’on y lit est un peu attendu, on y voit une fille de quatorze ans qui a déjà couché avec un garçon. « À cet âge, ça veut bien dire qu’elle aime ça ».  Elle passe dans la cave.

Oui, le récit est simple, sans volonté d’en mettre plein la vue. Avec un peu de tendresse sur la lame, bien cachée. On n’est pas chez De Palma et à Miami, ni du côté de La Cité de Dieu. Aller à l’école, manger, vivre téléphone à la main, fumer un joint, dormir. La violence s’inscrit en presque évidence. Elle est là comme les gâteaux de maman quand joue le Real.      

« La mère, elle a tout de suite compris. Elle s’est jetée sur son fils au sol, a fait barrière de son corps. Ils ont continué de frapper quand même ». 

Le texte est assez nerveux et addictif pour que l’on survole le territoire dans la tête d’un adolescent. C’est bien mené, en très peu de pages. En construction et précision haletantes. En texte efficace. C’est assez pour faire littérature.